– Вы ведь посмотрели паспорт? – сразу беру я быка за рога.
Ответом служит выстрел со стороны мостика. Явно что-то маломощное. Скорее всего, малое орудие, сорок семь миллиметров. Догадка оправдывается: присоединяясь, начинают быстро говорить другие скорострелки. Огонь ведется хаотично, залповой стрельбы нет и в помине.
– Правее еще цель!.. – доносится сквозь вату. – «Ослябя» подсвечивает!
Матавкин откланивается и исчезает за дверью, все же успевая по дороге нагнуться к больным.
– Ну… – Мне почему-то становится весело. – Не без этого, Владимир Николаевич!.. – Я с трудом сдерживаю улыбку. – Как ваши успехи?
С моими последними словами Матавкин поднимается с места и начинает нервно расхаживать взад-вперед. Человеку явно непросто дается услышанное. Решаю окончательно его добить. А что делать-то?