Слух отстраненно фиксирует очередное крупное попадание: гулкий удар отдается вибрацией по металлу корпуса. Интересно, мы хоть чем-то им сможем навредить? Невзрывающимися снарядами? Или так и останется в истории: Цусима-два?..
– Зиновий Петрович… – умоляюще закатываю глаза. – Отвечу так: представитель правящей династии у нас на троне!.. – уклоняюсь я от вопроса.
– Скоро мы все об этом узнаем, Владимир Юрьевич… – Редькин подносит к глазам трубу, задумчиво вглядываясь в горизонт. – Остались сутки пути… Как и угля – на сутки при таком ходе. – Лейтенант морщится, словно от зубной боли. – Завтра в это же время мы должны подходить к Владивостоку. Если выдержим одиннадцать узлов, конечно…
– Слушаю! – Краем глаза замечаю, как Жуковский превращается в струну.
Не говоря больше ни слова, мичман с силой впихивает меня в черноту люка, проворно ныряя следом. Кажется, очень вовремя: в следующую секунду броненосец вздрагивает от прямого попадания. Грохот за спиной и едва не слетевшая с петель дверь говорят о том, что благодарить я его должен до конца дней. Как минимум…
– Вот они, господа! Отдельной колонной… Уходят, голубчики!.. – нарушает тишину чей-то громкий возглас.