Видимость резко ухудшилась. Кое-где из лощин и оврагов (они не редкость на лесистых склонах) начал подниматься туман.
На восьмой день я не выдержал. Нечего тут киснуть. Надо жить дальше.
Она зашипела. Длинный тонкий хвост нервно молотит по каменному полу. Тлеет, истекая дымком, вековая пыль.
«Малый дух воина. Магическая ловушка. Источает ауру, притягивающую врагов, отвлекающую их от истинной цели».
Вспышка молнии, похожая на плеть, хлестнула по строящейся подстанции, впилась в решетчатые опоры, рассыпаясь искрами. Красиво и немного жутко.
Криста в стремительном прыжке оттолкнулась от груды камней, обрушилась сверху, едва не сбив меня с ног.