– Это адаптированное под ваш язык название нашей страны здесь. Правильно оно звучит – Новая Русь. Но выговаривать вам его сложно.
– Баронесса… – Мой голос непривычно мягок, и она вскидывает лицо, на котором загорается сумасшедшая надежда.
– Что же, баронесса… Соболезную вашему горю…
Молниеносный взмах 78-го заставляет консервную тару распасться на две половинки. Там тушёнка. Причём такого качества, которое производителям в России на моей планете и не снилось! Облегчённый вздох женщины. Она молниеносно сгребает всё с ящика в корзину, которую жестом фокусника куда-то прячет.
Хьяма скрывается в палатке, оставляя меня одного, наедине со звёздами и моими воспоминаниями.
– Отставить! – командую я. – С таким настроением дело не пойдёт! Вы что, заранее сдаётесь? Зря! Не надо умирать раньше времени. Топлива нет? Потянем на буксире. Лошади слабые? Отдохнут, отъедятся на свежей траве. Продуктов мало? Хватит, не волнуйтесь. Нам бы только сотни полторы вёрст от столицы отойти, а там легче будет. Увидите.