— Витька бабушку свою оживляет регулярно, — вспомнил Привалов.
— Витька, — предложил Привалов. — Спускайся сюда. У меня тут спирт есть.
— Нет же! Их же что-то всех объединяет? — не отставал Саша.
Блондин в свитере отпрянул, споткнулся, испугался наконец, побежал. Удары ног отдавались в пустом коридоре — бум, бум.
— И ведь я здесь ещё неплохо держался, — продолжал профессор гневно. — Ну, Выбегалло, борода эта мерзкая... Но я хотя бы сохранил квалификацию! А посмотрите на Мориса! Во что его превратили эти подонки! А Хома Брут? Какой ассистент был! И так бездарно спиться...
— И сейчас сложилось так, — продолжил вдохновлённый успехом Привалов, — что без этого мне проще с тобой общаться. Ты же мне доверяешь? Тогда в чём проблема? В Почкине, что-ли? Тут проблема системная. Понимаешь, о чём я?