— Могли бы и сами догадаться, — проворочал профессор. — Обыкновенно попал, с Лубянки. Тридцать седьмой, "дело волшебников". Я оттуда еле выбрался. Пришлось подписать кучу всяких мерзких бумажек.
— Ну шеф, очень нужно, — впервые в голосе синего прорезались просящие нотки. — Говорю же, личное у меня. "Волгу" хочу купить. Кент продаёт. Всё бабло собрал, полторашки нету свободной.
— Che cazzo vuoi? — раздался голос над ухом.
— А что делать? — Привалов уныло встал. — Какие варианты?
И опять какой-то голосок внутри Привалова запищал от восторга. Всё оказалось не так страшно, опасность исчезла, теперь можно бежать домой, к Стеллочке...
— Ну и зря, — неожиданно спокойно сказал профессор. — Я тебе плохого не делал.