– У тебя нет чипа, – покрутила головой Вильга. – Не положено.
– Не страшно. После победы вернем жителей на места – тех, кто сможет работать. Остальные не интересны. Пусть уходят в другие государства, если их там примут, конечно, или дохнут с голоду.
– Договорились! – сказала она. Как мне показалось, с облегчением.
– За искусство, которое сближает! – предложив, подняв бокал.
– Номер орха, в котором я воевала под столицей. По открытой связи пароль лучше не произносить. Номер есть в личном деле.
– Конечно, – кивнула она. – Вы ведь сценарист и поэт. Что-нибудь другое?