– Рыжий… – задумчиво повторяет Сверр, косу отпуская. – Идем.
– Послушай меня внимательно. Сейчас ты доешь, и мы выйдем…
– Скостишь мне срок. И добрый суд вкатит не двадцать лет, а только десять.
У него забавная привычка трогать кончик носа.
…Тени гор у самого горизонта. Шаг назад, и растворятся, сольются с белой лентой, разделяющей небо и землю. Пока же горы почти игрушечные, фигурки из сине-зеленого стекла на ладони Брокка. Но с каждым взмахом драконьих крыл они приближаются. Растут. И вырастают, добравшись вершинами едва ли не до неба. Узкая полоса Перевала – рваная рана на гранитном теле, и застывшая лава подобна сукровице. Брокк слышит голос земли. Стоит позвать, и рана раскроется, выпустив нестабильные жилы.