– Иван, – выговорил свое новое имя капрал Ион и пожал протянутую руку.
Под низким потолком полутемного зала этого «Купеческого», задымленного табаком зала, тесно уставленного грубо сколоченными столами и стульями, похожего на трапезную средневекового трактира, колыхался маловнятный пьяный гомон. Два очкастых, потрепанных типа в углу спорили о чем-то, стуча кружками. Видимо исчерпав все аргументы, один из них решил прибегнуть ко мнению независимой стороны, для чего обернулся и робко потянул за рукав сидевшего за соседним столом угрюмого дядю вполне уголовной наружности, с татуировкой в виде колючей проволоки, ошейником охватывающей шею.
Мимо них – навстречу – прогрохотал грузовик. Остановился, не глуша двигатель, возле кучи, которую сразу принялись растаскивать оживившиеся обитатели свалки.
Заяц поддел носком ботинка валявшуюся на полу бутылку, подбросил ее невысоко в воздух – и врезал по ней ногой, как по футбольному мячу. Свистнув через весь кабинет, бутылка горлышком тяжко впечаталась «завхозу» под дых. Тот крякнул, сломался пополам и повалился на бок.
– Жаль, что торопитесь, – вздохнул Каверин. – Я-то надеялся хоть на пару часов вас к нам завезти. Тут недалеко вообще-то… Ладно-ладно, все я понимаю. В другой раз как-нибудь. Когда времена настанут поспокойнее.
Нет, понятно, конечно, что у такого человека должны быть причины таить кое-какие факты прошлой своей жизни, но чтобы упорно молчать вообще обо всем… С чего бы так?