Стояла. Слушала. Удивлялась тому, до чего холодная земля. А ведь еще лето, кажется. И росы выпали ранние, значит, к полудню распогодится. Росы – верная примета.
Ничего. Пустота. Забвение. И несбывшиеся надежды.
И Янгар, зачерпнув резным нарядным ковшиком воды, вылил ее на голову пленника. Тот встрепенулся, раскрыл губы, ловя холодные струйки, и застонал.
– Драться будем, – выдохнул, выхватывая меч, выставляя его на Янгара. И рука дрожала.
И разве это не достойный повод для гордости? Золотые рода кичатся своими корнями, забывая, что любое родовое древо начиналось с одного человека. И сегодня Янгхаар посадит собственное.
– Вот моя кровь. – Кейне протянула руку к чаше. – Пусть решит тот, в чьей власти души.