Кровь на песке, даже во снах только кровь на песке и на атласных подушках.
Много камня. На десятки шагов, каждый из которых разносится по залу.
И любит… возможно, хоть немного, но любит.
Просто обойти свои владения, убеждаясь, что все в них по-прежнему. Как вчера. Позавчера. За день до того. Отныне и навсегда. Я стала хозяйкой леса, пусть на поясе моем и не висели ключи от него. Да и пояса у меня больше не было.
Я лежу, разглядываю потолок, и в белых слюдяных наплывах мне видятся застывшие лица.
Музыка песка и крови, разодранного в клочья воздуха. Стали, что, встречая сталь, звенит, а в слабое человеческое тело впивается с тяжелым мерзким звуком.