– Бритва, – почти беззвучно прошептала она. – Бритва…
На первой странице, рядом с рекламными призывами покупать новую книгу «Наше преступление» – похоже, одну из предтеч многочисленных Слепых, Глухих и Бешеных, расплодившихся в девяностые, – нефтяными локомобилями и спиртовыми чайниками красовалось объявление с рисунком жестяной канистры очень знакомой формы.
– С тракторами? – заулыбался Столбов. – Госпожа Лазаревич, тут сеялок-то одна на четыре сотни мужичков, жатки – одна сотни на две, я уж про грабли и косилки молчу – одна на тысячу. А вы – трактора… Чай не в Америке живем, наш мужичок привык по старинке земельку ковырять. Сейчас хорошо… – Торговец опять зажмурился, как кот на солнцепеке. – Раньше-то что было? Хоть каким ты работящим ни будь, а земли больше, чем община на душу положит, – не получишь. А сейчас: хочешь из общины уйти – уходи, никто тебя неволить не будет, бери свою землю и иди…
– Нет-нет. – Руслан не был уверен, производится ли сейчас хоть где-то слезоточивый газ. – Это придумал один мой знакомый и подарил мне…
Они поднялись на крыльцо и вошли в прихожую с огромным узорным окном во всю стену. У окна висел блестящий медный гонг, над ним – плакат: «Самопомощь. Сами снимайте пальто – калоши. Бейте весело, крепче в тамтам».
– Вот и я так же Сашке говорю. А он: «Стесняюсь, стесняюсь». А теперь и вовсе в столицу уезжает…