Тогда, четыре года назад, она действительно мне понравилась. Думал, что, может быть, это она… такая добрая, смелая, открытая, необычная. Она не была похожа ни на кого. Маленькая девочка в чужом мире, не побоялась прийти за мной и попытаться спасти. А я? Я променял ее на другую. Ту, которая была живой и настоящей, с аристократической внешностью и манерами, благородным происхождением, в красивой дорогой упаковке. На ее фоне образ Лины, тот, который запомнился, казался серым и скучным. «Конечно, – ехидно ответил внутренний голос, – девчонка с грязным колтуном волос, в потрепанной драной одежде, после ночевки на земле, с красным носом и глазами, с отчетливым запахом болезни, из последних сил пытающаяся тебя вытащить. Где уж ей тягаться с ухоженными аристократками».