Глядя поверх края щита, я вижу лица англичан: злые, гневные, сосредоточенные…
Впрочем, рабы выглядели значительно веселее, чем прежде. Во-первых, их накормили и напоили, во-вторых, их прежних мучителей пустили на корм рыбам. Да, может быть, мы и не лучше, но мы, по крайней мере, не жгли их дома, не насиловали и не убивали их близких. Окажись я в подобной ситуации, я бы, пожалуй, сам записался в рабство к тем, кто замочит убийц моих родных.
Хотя будь меч из железа, то и не сломался бы.
Собственно смерти я не боялся. Да ее вообще нет, смерти, я был в этом практически уверен. Моей главной страшилкой всегда был страх стать калекой. И этот страх появился не здесь. Я привез его с собой из своего времени. Но до сих пор я умел держать этот страх в узде. Надеюсь, сумею впредь. А моя рана… Что ж, она тоже меня кое-чему научила. Например, не забывать о том, что любой воин в бою, не исключая меня, это человек, над которым безостановочно вращаются гигантские лопасти транспортного вертолета. Стоит поднять эту самую голову выше допустимого уровня — и этот «транспорт» тут же отправит тебя в иные миры: Хель, Валхаллу, ад или Ирий…
Я набрал в грудь воздуху для команды: «Упор в землю!»
— И берега. И дальше ходили. Две зимы тому взяли монастырь в трех переходах от Йорка… Все разбогатели!