На самом деле я был даже немного… рад? Если бывает светлая грустная радость — то вот это как раз она. Я не помнил о родителях Юто… о своих родителях "тут" ничего. Даже лиц. Просто темные силуэты на более светлом фоне — не более того. Это не смотря на то, что после "промывки мозгов" они со мной не менее полутора лет общались. Такое впечатление, что сознание активно вытесняло из памяти то, что доставило в прошлом максимальный дискомфорт. Но, из-за этого, натыкаясь на редкие "приветы" самых близких родственников, я, вместо душевной боли испытывал то, что испытывает человек, отправившийся в путешествие в далекие края, когда его догоняет очередное письмо из почти забытого дома: потертое, проведшее в дороге не один месяц, иногда не раз промокшее — так что и половины не разобрать. И почтальон выглядит всякий раз по-разному: то усталый длинноволосый моряк с чайного клипера, то оборванец в лохмотьях с хитрым взглядом из-под грязной челки, то — вообще полуголый туземец, черный и белозубый, говорящий одно понятное слово на три своих… Я, как игрок в "Форт Баярд", залез в темную комнату и разматываю путеводную нить, на конце которой меня должна ждать очередная подсказка: причем, таймер тикает, обратный отсчет запущен, а будет ли в конце приз? Ох, кто знает. Потому что я, вместо того, что бы запереть тигров и сгрести золота, собираюсь сгрести тигров… уже некоторых сгреб. Золото, впрочем, тоже не забываю…