А размах крыльев у них — футов пятнадцать-двадцать, подумал Тень.
Сквозь туман и дождь вверх по склону горы, по проходам между камнями двигались тени.
Дорога на этот раз не легла им скатертью, пальцы, оцепенев, превратились в крючья, а в костях поселилась дрожь, которую невозможно было выжечь оттуда даже вином. По утрам они просыпались с бородами, покрытыми инеем, и до той поры, покуда солнце их не отогревало, выглядели стариками, поседевшими прежде времени.
— Нет, — сказал Чернобог. — Ты просто умрешь там, и все. Скверная, скверная, скверная идея.
— Забудь про него вообще! Он умер, нет его, и ты ничего в этой жизни не потерял!
От сердца, печени и одной почки он отрезал еще по кусочку. И пока работал, медленно, не торопясь пережевывал их.