— У меня сегодня хороший день. Нет температуры, и мне разрешили выходить. Пойдем в деревню и выпьем аперитив.
— Восемь месяцев. Всё равно что шестнадцать лет для человека.
— Несчастное существо, — ответила Пат. — Сидит себе, наверное, вечером в своей комнате и печалится.
— Если вам повезет, вы сейчас узнаете главную слабость Альфонса, — сказал я.
— Восемнадцать лет. Это ужасно. И она так мучительно умирала.
— Будет фаршированная щука, — сказала она мягко. — Это деликатес, — заявил я. — Тогда я завтра же пригоню вам машину. С утра мы ее зарегистрируем.