— Это дорога мертвых. Живые не проедут по ней.
Я долго стояла у окна, задумчиво глядя на поливаемый дождем со снегом с детства знакомый сад. Было время, когда эта комната казалась мне тюрьмой — до тех пор, пока не стала убежищем от сплетен, высокомерного равнодушия одних и подобострастно-презрительных услуг других… В дверь постучали.
— Почему ты хочешь прогнать только новых? — резонно поинтересовался он. — Чем они отличаются от других?
совсем ненадолго… Я вытолкнул в коридор непослушное тело и съехал по стене вниз…
— Шли мимо, — сказал Ингри, — слышим, разговариваешь с кем-то… Кто тебя моложе?
— Единороги подпускают к себе лишь… А впрочем, думай, что хочешь!