– А почему это баллада? – спрашиваю у Азамата.
Азамат разжигает печку, а я скоренько варю лебяжий суп с лапшой. А потом и правда практически привязываю мужа к столу, наливаю ему полную миску и принимаюсь отчитывать, пока жует, чтобы лучше усваивалось. Он хмыкает и кряхтит, изображая раскаяние и не забывая похвалить мою готовку. Конечно, теперь, когда все устаканилось, аппетит у него зверский, так что, закончив первую миску, он берется за вторую, и тут уже я примыкаю. В конце концов, мне тоже есть надо, а ругать его – дело дурацкое. Разозлиться у меня не получается, и он это хорошо понимает.
– Я зато себе доверяю, – говорю. – А к тому времени, как рожать надо будет, я Ориву доучу. Не сидеть же нам на Гарнете девять месяцев, в самом деле.
– А у тебя есть идеи, почему он тебя так не любил? – спрашиваю.
Нас прерывает Ажгдийдимидин. Возникает в арке между кухней и комнатой и протягивает записочку: «Не хочешь ли ты мне рассказать о вчерашнем?»
– Знаю, – пищит она. – Потому что от вас не… не бьет туком, то есть тыком…