— На мой взгляд она переходит границу колючей и вступает на территорию… острой, — нескладно закончил он.
— Ой, да ладно тебе, что ты себе вообразила? Благородная гибель? Я? Очень уж не в моём стиле. Я собираюсь уйти сняв сапоги, с бутылкой в руке и бабой на кукане. — Он вздёрнул брови. — Ты ведь пришла не по поводу последнего, или как?
— Ну, ну. — Мужчина со свинорылым лицом и длинными чёрными волосами видимо был главарём. Он потянулся и нежно, одним пальчиком подвинул лук женщины в пол. — Меня зовут Мальт. Ты как раз вовремя чтобы помочь нам взять их.
— Оружие есть? — Трясучка вытащил кинжал, протянул вперёд рукояткой и охранник забрал его. — Пошли со мной. — Скрипнули петли, дверь распахнулась.
Ищейка пожал плечами. — Буть ты умнее, может тебе бы и сны снились более умные.
У Монзы снова тряслись руки и для неё это не явилось чудом. Кинжал, страх, незнание переживет ли она следующий миг. Убили брата, её сломали, погибли все её труды. Боль, иссушающая жажда шелухи, вечное недоверие — день за днём, неделя за неделей. А ещё были те смерти, по её вине — в Вестпорте, в Сипани — огромной массой свинца скопившиеся на её плечах.