– Стрелять, небось, не умеете, – сказал Стократ, чтобы немного их расшевелить.
Не думать. Быть. Его никто этому не учил. Впрочем, его никто не учил ничему и никогда.
Впереди показался просвет. Лес поредел, Стократ отлично мог видеть все, что происходит впереди, но и сам рисковал быть замеченным.
– Поклеп, – прошептал хозяин, и голос его из хриплого сделался сиплым.
– Это первое дело, – на лбу дяди обозначились складки. – Идем.
При виде Стократа она замолчала, будто глотнув горячей каши.