«Наш Мир создан ребенком в момент пробуждения, поэтому в нем так много нелогичного, избыточного, чрезмерного…»
– Властитель зовет! – почти с отчаянием повторил высокий, хрупкий, как тростинка, человек в длиннополом халате. – Беда у нас, помогите…
Паромщик остановился шагах в двадцати от навеса. Поглядел за реку. Окинул взглядом будущих пассажиров…
– Ну-ка, перестань, – жестко сказал он Мир. Укрыл ее своим плащом, взял на руки, не обращая внимания на слабые попытки вырваться, спустился вниз, к шалашу и прогоревшему костру.
– Но мы не допустим, чтобы пролилась кровь нашего родственника, хоть и убийцы, – проворковал дядя за его спиной.
Пошел наверх, более всего желая никогда не подниматься туда. Повернуться и уйти, и все забыть.