Трактирщик поперхнулся и застыл, выпучив глаза, медленно краснея, как рак в кипятке. Старший глядел из-за стойки, под деланной степенностью пряча любопытство.
– Плевать на меня хотел, – поправился носильщик, – задом воротится… А это временная коновязь! Тут люди ходят!
Он вынул из ножен свой меч. Клинок светился, в него можно было заглянуть, как в стеклянный шар, полный тумана. Внутри, в тумане, бродила человеческая фигурка, слепо оглядываясь, пытаясь разглядеть выход.
– Спасибо, дядя, – низким басом отозвался молодой. – Попозже чутка.
– Я хочу основать на нашей земле Высокую Школу, – сказал Ворон.
– Это не мы, – глухо сказал Март. – Это другая смена.