— Разрешите позвонить, — сказал Бол-Кунац, не двигаясь с места.
— Все равно мне теперь… — забормотал он. — Все равно расстрел. С поста я ушел. Убежал я с поста, пост бросил, куда мне теперь деваться… Отпустили бы меня, сударь, а? Я же не со зла, не злодей ведь я какой-нибудь, не выдавайте, а?
— Много, — согласился Виктор. — Я сыт по горло.
— А где бургомистр? Какого черта он делает? Где полиция? Где все эти толстобрюхие?
— На кой черт там колючая проволока? — спросил Виктор.
— Подвал, — печально сказал Квадрига. — Следы. Боюсь. Страшно. Хочешь