Теперь дурацкая птица неуклюже взгромоздилась на верхушку мраморного пальца, указывающего в небеса, и холодно меня рассматривала яркими смешными глазами-пуговицами, склонив голову набок.
— О, я знаю, викарий предположил, что я жена Руперта. Но ничего такого. Честно! Вовсе не так.
— Кто тебе сказал, что мы здесь? — завопил он, тыкая в нее. — Она?
— Не важно. Это на нее я похожа, когда принаряжаюсь для представления.
— Это так очевидно? — спросила она дрожащими губами.
— Что ж… — наконец сказал он. — Допустим. Это будет один и тот же спектакль, хотя…