Никогда не получается выскочить из церкви, по крайней мере из Святого Танкреда, на солнце, как пробка из бутылки. Всегда приходится остановиться у двери, чтобы пожать руку викарию и сделать несколько обязательных замечаний по поводу проповеди, погоды или урожая.
— Он правда русский? — спросила я, наливая воды.
«Выходи! — завопил я. — Скорее! Выбирайся!»
Странно, подумала я. Утренняя щетина никуда не делась, и более того, на его лице нет ни капли крема для бритья.
И я проковыляла мимо нее с Ниаллой в кильватере; Синтия даже не посмотрела на нее.
«Ему спокойнее под своим зонтиком, дорогуша, — говаривала она. — Даже когда собаки задыхаются в пыли».