– Я клянусь тебе памятью моей матери, что я тебе писал, – прошептал мне на ухо Ирга.
– Нашел! – радостно заорал откуда-то из глубины зала книгохранилища мой лучший друг, полугном Отто. – Только тебе это не понравится, – добавил он, отчаянно чихая от пыли.
– Извини, не признала. А ты что, его знаешь? – спросила я у полугнома.
– Через «не могу», – отрезал Отто. – Только не вздумай опять заболеть, а то я тебе голову откручу и скажу, что так и было. Законсервированная, она больше болеть не будет.
Я почувствовала, как на глаза наворачиваются слезы. Как же жалко было все покупки, которые я запланировала, но так и не осуществила!
– Ты не пробовал романы писать? – разозлилась я. – Тебя ждет блестящая карьера!