– Тогда пошли, – кивнул я. – Федь, как договорились, на стреме все время.
В углу одежда, сваленная в кучку: жертву раздели. По одежде тоже не поймешь, кто это был, – свитер, брюки-милитари вроде тех, что на базаре продавали, с многочисленными карманами и мешковатые, ботинки «турики» местного производства на рубчатой резиновой подошве. Быстро пересмотрел все это, посветил внутрь ботинок. Ага, есть что-то. «Е. Скляр». Блин, даже по фамилии не поймешь, мужчина или женщина, но уже что-то. Белья нет, – видимо, раздевали не догола, а по нему можно было хотя бы пол определить.
Это Федька взял на себя инициативу и с ходу начал строить из себя сироту.
Поздно еще не было, Настя на аэродроме до семи точно, как она сама говорила, так что перехватить ее там успею. Я даже не предупредил, что собираемся на мародерку, надо поговорить будет.
– Так то раньше, – ответил он, выдохнув дым и затоптав окурок папиросы. – А сейчас уже и не скажу – новые перспективы, сам видишь, открылись.
«Цеппелин» – здоровый, обшитый стальными листами грузовик – замер прямо у подъезда. Возле распахнутой двери кунга стояли Иван с Федькой и еще какой-то парень с ППШ и усиленно курили.