Пока бежал – мачтой прикрывался, а теперь в сторону сдвинулся – и как раз чью-то голову увидел. Даже не голову, согнувшийся человек в профиль, из карабина целиться пытается. Револьвер дернулся в руке, пыхнул хвостами пламени, силуэт в коне рубки исчез, в стекле дыра с белыми кромками образовалась. Там заорали-загомонили, кто-то попытался высунуться, но сразу нырнул обратно, едва увернувшись от следующей пули. А я рывком вперед, на цыпочках, чтобы через край заглянуть, увидел чью-то спину в белой рубашке, выстрелил, увидел как рвануло ткань, брызнуло кровью, а многострадальное стекло вдруг осыпалось водопадом осколков.