– Стрелы еще ничего делают. А луки – совершеннейшая дрянь. Вот у меня лук был…
Даша кивнула. В глазах опять плыло. И когда ты, дурочка, плакать отучишься?
– Пошли, не сейчас, – напомнила Врид, пряча в рукава платья длинные стилеты.
– Это не шлем, – сказала Даша. – Это котелок.
Даша принюхалась. Запах речного ила среди аромата спелых груш и поздних персиков бесспорно присутствовал.
– Там глубоко было, – сообщил полукровка. – Я чуть не утонул.