Я неожиданно замечаю, что блондинка в узорчатом платье за соседним столиком легонько толкает сидящую рядом холеную даму и кивает на меня. Я разговариваю сама с собой. Я похожа на сумасшедшую. Торопливо схватив кусок хлеба, я начинаю намазывать его маслом и стараюсь не смотреть на Сэди.
— Убил мою двоюродную бабушку! Ей было сто пять лет! Я дала показания, но они были неточные. Их следует отправить в корзину для мусора.
— Дело вовсе не в этом! — протестую я, но все меня игнорируют.
— Просто перекинуться парой слов, если она, конечно, здесь…
— А вот мне так не кажется. У нас разный стиль работы. Я хочу доставлять людям радость, а не относиться к ним, как к мусору. Дело не только в зарплате! — в запале кричу я и сдергиваю со стены дурацкий листок с надписью «зарплата-зарплата-зарплата». — Важен и сам человек, и фирма, и разные мелочи. Я хочу помогать людям. Подбирать для них лучшие варианты.
У меня заготовлена целая куча хлестких фраз. Но, оказавшись в святая святых, я словно онемела. И неудивительно. Речь ведь идет о Билле Лингтоне. Жутко важном и занятом денежном мешке, поучающем президентов, как управлять страной. Неужели он поедет в дом престарелых за грошовым ожерельем пожилой леди? Как мне это вообще в голову пришло?