Она плод моего воображения, продолжаю я убеждать себя. Ее породило мое подсознание.
— Мистер умник, а что это за шкаф? — тычу я пальцем в небольшую дверь. — Уолтер Райли выращивал здесь картошку?
— Но у меня есть еще один кандидат! — выпаливаю я.
Я безмолвно смотрю на нее, не в силах переварить обрушившуюся на меня информацию. Он писал только Сэди? Всю свою жизнь? Ту, о которой мечтал?
— Нечаянно, да? — уточняет он, с кряхтеньем поднимается и помогает встать мне. — В чем дело?
Как это я раньше не замечала, какой он красавец? Или я ослепла?