– Где она? – с нажимом повторил я. – С ней все в порядке?
– Ну, я слышала, что иногда перед убийством жертве рассказывают, кому именно она мешала жить. – Флокса пожала плечами.
Я скептически хмыкнул, но промолчал. Пожалуй, только безумец сейчас взялся бы останавливать Флоксу. Если ей в голову что-нибудь втемяшилось – пиши пропало.
– Ну что же, – проговорил он. – Быть посему. Я обвиняю Тринадцатого в краже моего меча. Он обманом втерся ко мне в доверие, увидел клеймо на клинке, свидетельствующее о несомненной ценности оружия, и стащил его. Как ему удалось это сделать – совсем другой вопрос.
– Вот и все, – завершил я свою историю и облизал пересохшие губы.
– Выпить бы, – с тоскливым вздохом протянул я.