– Пукин, – подсказала Клавдия, с наслаждением откусывая от картофелины.
– Это не Наталья Рогожская, если ты об этом спрашиваешь. Рогожская жива и здорова, а мать этих детей умерла от воспаления легких. Вернее, от отека легких. Родных нет. Жили под Москвой, в Немчиновке. Работала она художницей в издательстве “Советская Россия”, так написано в заключении о смерти. Про отца ничего не известно. Неуловимый какой-то отец.
Такие мысли о клиентах развлекали его во время долгих часов нудного ожидания то на улице под деревом, вот как сейчас, то в машине, то в скверике, в компании местных гомосексуалистов, собиравшихся под вечер потолковать о своем, о девичьем, то на замусоренной детской площадке, откуда хорошо была видна подъездная дверь.
Размышляя, Андрей вернулся к своей машине, уселся за руль и включил зажигание. Нужно будет остановиться где-нибудь возле телефона и позвонить Игорьку Полевому. Может, конечно, все это глупости и чушь, то, что он придумал, а может, и нет.
Она быстро оглянулась по сторонам. Киоски кое-где были открыты, и падающий свет выхватывал из темноты мокрый заплеванный асфальт и дрожащие от ветра лужи.
– Подарил, – усмехнулся Андрей. – Взял и подарил младшему брательнику квартирку, когда брательник окончил институт. Вы слыхали что-нибудь подобное, сыщики?