– Вот ваша комната, – сказал он, распахнув дверь в грязную и сырую комнату, видавшую виды.
– Бен Ричардс. Убери руки с руля. Положи за голову.
Он не смог упаковать их обратно внутрь. Ничего не выходило, они все перепутались. Пугающие картинки из школьных учебников по биологии промелькнули у него перед глазами. Перед ним забрезжила убийственная истина – истина его собственной предстоящей смерти, и он отчаянно закричал, выплевывая сгустки крови. Но, прислонившись к дверному проходу, как пьяный к фонарному столбу, он увидел, что предметы вокруг него закрываются за движущимся предсмертным затемнением. Все. Я умираю.
Пистолет был зажат между его коленями. Он бросил его на пол, на резиновый коврик. Пистолет бесшумно упал.
– Я не убиваю, – нетерпеливо перебил Ричардс. – По крайней мере, малышей.
– Крепитесь, ребята. Желаю вам достать его.