– Андрей Георгиевич… а мне что делать? – жалобно простонал Славка. – Домой надо, отец волнуется, наверное, уже.
– Понял, не дурак. – Я закусил губу. – Дурак бы не понял.
Гижицкая отступила на шаг, запнулась обо что–то и упала бы, не успей я поймать ее за плечи. Аккуратно – и все же достаточно крепко, чтобы она едва могла дернуться. Впрочем, даже если бы графине каким–то чудом хватило сил вырваться, бежать было уже некуда.
Для Славки все случившееся было какой–то фантасмагорией. Небывалой удачей, проявлением высшей справедливости. Божественной волей, направившей мою руку. А вот Костя… Костя сам видел, как я тренировался с пистолетами в лесу за усадьбой. И в его глазах я все выглядело… несколько иначе.
В отличие от Миши. Четыре года назад я был еще мал, но все же не настолько, чтобы не понять, за что именно брат получил от отца. Таких смачных лещей, что до самого отъезда в Павловское ходил по струнке и на всякий случай шарахался даже от уже тогда разменявшей седьмой десяток Арины Степановны.
А времени уже нет. Если дед нанесет ответный удар – это конец. Я не смогу заставить его взять трубку, даже если получится дозвониться через час. Или через два. Слишком долго. Если только…