Тот самый урод, который вчера чуть не отобрал у Лены сумочку.
Я потянулся и посмотрел на свою собственную руку. Левую – ту самую, которой я вдруг начал стрелять, писать и держать ложку, прожив на этом свете правшой шестнадцать с половиной лет. Загорелую, огрубевшую и окрепшую от муштры Андрея Георгиевича – но все-таки пока слишком слабую, чтобы в полную силу делать то…
Железка в моей рука ожила. Громыхнула, подкинула ствол и лягнулась так, что я едва удержал. Но пуля легла как раз туда, куда надо – чуть ниже места, куда попал Андрей Георгиевич. Я взвел курок, взялся за рукоять покрепче и выстрелил еще раз. И потом еще три почти без перерыва.
В его свете я увидел лицо. Безусое, молодое – Одаренный парень оказался от силы на пару лет старше меня самого… Неудивительно: матерый боец наверняка начал бы с чего-нибудь посерьезнее.
– Будут наказаны… Будут, Петр Александрович. Еще как будут.
Мы так и не сказали друг другу ни слова. Я глотал завтрак, не жуя, обжигался кипятком – а Арина Степановна просто смотрела на меня. Без слез в глазах, без соболезнований… как будто даже без сострадания. Но почему–то хмуро и очень-очень внимательно, будто вдруг увидела то, чего никогда не замечала раньше.