– Никогда мне не ври. Рассказывай правду и будем вместе думать.
– Привет, Томас, – приветливо улыбаюсь я бдительному караульному.
Прямо позади меня, шагах, примерно, в пяти, стоит Тимоти Коллинс, он же Долгополый Тим. Среднего роста, худощавый и жилистый мужчина в возрасте чуть за сорок. Внешностью, манерами и привычками в одежде он похож на актера из старых вестернов. Иста Клинвуда, кажется. Ну, или как-то похоже на то… И сейчас эта «ожившая легенда Дикого Запада» спокойно и оценивающе разглядывает меня из-под дорогого фетрового стетсона льдисто-серыми глазами, при этом небрежно, с этакой показной ленцой, держа в руках пару револьверов. Что важно – точно мне в живот направленных.
Я, конечно, далеко не морпех, и даже бойцом Мобильных сил полиции меня пока считать можно весьма условно, но звуки, слышные сейчас снаружи – это явно затворы залязгали. Как-то не очень похоже на гостеприимную встречу… Или это волнения среди шахтеров во что-то более серьезное переросли? Тогда при чем тут «лейтенант»? Ни у шахтеров, ни у сотрудников СБ горнодобывающей компании званий нет… Ерунда какая-то. Особенно в комплекте с ракетной атакой на корабль ВКФ.
– Да и плевать, тебе за него платить что ли?!
Во внутреннем кармане моего пиджака зажужжал-завибрировал завязанный на базовую станцию патрульной машины коммуникатор. Ну, хоть не голосовой вызов – уже хорошо. Второе серьезное преступление в самом начале вечера – это было бы перебором даже для субботы.