– Не уверен, сэр. Батальон легкой пехоты у Грэма, взвод Мобильных сил… Наших всех в Управлении вооружить – ну, еще две роты, но это даже не легкая пехота, а просто неплохо умеющие стрелять вооруженные полицейские, тактике общевойскового боя их никто не учил…
– Мне бы с боссом поговорить, – притормаживаю я здоровяка в возрасте за сорок, даже, скорее, ближе к пятидесяти.
Протерев тыльной стороной ладони воспаленные от пыли, дыма и гари глаза, пытаюсь проследить направление указательного пальца лейтенанта. Сначала просто вижу какой-то крупный корабль, и правда, уж очень резво вошедший в атмосферу и идущий на снижение. Потом узнаю очертания.
– Она тебя, урода, любила, а ты ее – ножом в сердце… Вот этим ножом.
«Молодой шлемазл» – это семнадцатилетний лоботряс Стивен Ричардс, сын соседей старого Коэна. Неплохой, в целом, паренек, но с конкретной подростковой придурью в молодой и потому бестолковой голове. Именно сейчас у него, похоже, приключился «заскок» на сопротивлении «жестокости полиции» и мелком бытовом вандализме.