«Вот, значит, от кого пошла гулять байка…»
– Чему ты удивляешься? Свою воспитанницу он любил! А по слухам – не просто воспитанницу, а родную дочь! – добил меня отец.
– Самогонный аппарат! – как для маленького повторила одна из массовки, полукругом стоящей передо мной, кажется, Дага.
– Всё пошло не так! – зло ответил второй, незнакомый.
– А почему мы торопимся? Все же уже сделано? За нами кто-то гонится? – посыпались новые вопросы.
Жалость присутствовала лишь на словах. Вот нескольких погибших сослуживцев – тех на самом деле не хватало, а события, выцветшие за год под этим солнцем, запорошенные скрипящим на зубах песком… был мальчик, не был… Куда как жальче было тогда расстаться с мечтой о собственном домике, нарисованном воображением уже в мельчайших деталях. Но тоже давно отгорело-отболело.