— Есть, и твой увалень повредил мою вещь.
— Не надо… не надо… не надо… это сон, сон, сон…
— Выйди, — почти умоляюще, — Я больше не божество, мне нет пути туда.
Моргаю. Не, если сорвать печать, то у меня при желании вполне себе будут крылья, крапчатые, соколиные, но…
— Ты хочешь?.. — о, как глаза загорелись.
Это верно и тут; если Акэлю удастся подчинить скархла себе — его создатель будет у нас в кармане. Но все же…