Лифт начинает распухать. Неравномерно, выпячивается то одна стенка, то другая. Внезапно приобретает нормальные размеры кусок троса, почти скрывая собой кабинку. От снега валит пар.
— Это хорошая система… — возражает хозяин. — Просто…
Ветер бьёт мне в лицо, одновременно обжигающий и холодный.
А потом пять секунд наблюдаю, как летучие твари пируют на теле Стрелка.
— Сказал, что это невозможно… я и не сдержался, — буркнул Падла.
Но мне уже не верится, что бывают обычные сны, в которых бежишь по извилистым коридорам, едешь в разваливающихся лифтах, не можешь зажечь свет или потушить пожар, окликнуть уходящего друга или выстрелить в хохочущего врага. Нет больше для меня нормальных, человеческих снов. Остался лишь этот, знакомый до последнего шага, с единственным выбором в конце — лёд или огонь…