Темно. Серый туман. Подо мной ворочается Пат, я слегка придавил его в падении.
Я получаю заказ, сразу же расплачиваюсь и залпом выпиваю полстакана.
На экране появился бланк. Здоровенный бланк, но мне сейчас важна первая строчка…
— Ну, не в мотоциклетном же шлеме гулять.
Я знаю, чего он боится. Знаю, почему его пальцы судорожно шарят по клавиатуре, запуская дип-программу.
Самое обидное, что ведь внешне ничего не изменилось. Ни при людях, ни между нами наедине. Мы не ссоримся, не бьём посуду, не ругаемся по поводу денег, семейных обязанностей, алкоголя, приезда Викиной мамы или прихода моих друзей.