Высокий, нескладный парень уже выдёргивает голову обратно. Голова урона не понесла. Голова — это кость.
— Мы три раза встречались. Первый раз — тощий паренёк-очкарик, наивный такой, растерянный… лицо европеоидного типа. Нестандартный, но и не слишком хорошо сработанный. Второй раз — роскошная блондинка, штучная работа «от кутюр». Третий раз — пожилой, усталый, чем-то озабоченный…
— Смерть из глубины — это смерть глубины.
В последний миг я успеваю бросить взгляд на марки.
— Правда? — Я ловлю в своём голосе восторг атеиста, помолившегося первый раз в жизни и услыхавшего ободрительный глас свыше.
В такой дождь надо уезжать от любимой. Нет… не обязательно от любимой, вообще — от любви. Из любимого города, от любимой работы.