— Киска, ты не могла бы настроить свой поиск на пиво?
В чате красовались два сообщения. Первое от Таракана: короткое, эмоциональное и сплошь из слов, не принятых в приличном обществе. Он туманно обвинял оставленных спутников в некой подлейшей подставе, высказывал твердое убеждение в нестандартности их сексуальной ориентации, обвинял в коллективном извращенном распутстве и грозил страшной местью за то, что его где-то зажали и вот-вот сольют.
В городе, среди домов и брошенного транспорта, пикапу не разогнаться. А вот зараженным это почти не мешает, так что надо стрелять, если не хочешь завершить поход прямо сейчас.
— Затем, чтобы второй раз сюда не возвращаться.
Еще через десяток шагов Читер чуть не споткнулся о ручной пулемет. Присел, осмотрел трофей. Приклад свернут в сторону, ствол чуть ли не в штопор завинчен, крышка ствольной коробки отсутствует. Проверил магазин, достал из него двенадцать патронов. Они подходят к автоматам Киски и Таракана.
— Ты ограничен возможностями своего несовершенного зрения, — ответил на это Март. — А я вижу границы территорий. Я очень хорошо вижу местные границы. Кластер там есть. И есть неплохой шанс, что он не песчаный. И при его размерах он может скрываться за барханами. Его разве что в упор разглядеть можно. Если, конечно, у вас в отряде нет Марта. А Март у вас есть. Все, поднимаемся и вперед, если не хотите в песках заночевать.