Микроавтобус немилосердно трясся на кочках, заставляя тело то подпрыгивать, то прижиматься к стеклу головой. Но Читера это не отвлекало от основного занятия — он снова и снова вчитывался в строки лога посмертной потери опыта. Сидел с тупым видом, полностью погрузившись в себя.
Где одна тварь нарисовалась, там и других жди. К тому же только что здесь израсходовали несколько пистолетных патронов, а такие звуки в ночи слышны издали.
— Водоемы чуять умеешь? — спросила Киска. — Умение такое?
Идти стало тяжелее — поле осталось за спиной, под ногами потянулся склон холма. Ни высокой травы, ни приличных кустарников на нем не видать. Ощущение — будто голый идешь. Если преследователи не отстали и если у них имеется хороший снайпер…
— Да, Читер. Смерть меня ждет. Не навсегда, конечно, но все равно неприятно.
Непривычная вещь, зато теперь Читер не выглядит нищим: ведь человека без огнестрельного оружия здесь относят именно к этой неуважаемой категории.