— Может, хочешь пойти в бар, возьмем столик, выпьем чего-нибудь? — сказал я ей наконец.
— Да у тебя до сих пор кровь идет! Ты бы приложил что-нибудь.
— Будет время — напишу, а не будет — не напишу.
— Ладно, пришлю ее минут через пятнадцать. — Он открыл двери лифта, и я вышел.
Он перевернул книгу, посмотрел на заголовок.
— Ну, как твоя личная жизнь? — спрашиваю. Он ненавидел, когда его об этом спрашивали.