— Будет время — напишу, а не будет — не напишу.
— Ладно, пришлю ее минут через пятнадцать. — Он открыл двери лифта, и я вышел.
Он перевернул книгу, посмотрел на заголовок.
— Ну, как твоя личная жизнь? — спрашиваю. Он ненавидел, когда его об этом спрашивали.
— Успокойся, — говорю, — никто твою религию не трогает, хрен с ней.
— Не болтай глупостей. Ты даже верхом ездить не умеешь.