— Все, — сказал я. — Продавец сказал, что пить будут все.
— У меня нет никаких претензий, — сказал Иван. — Режьте дальше.
Автомат задёргался, выплёвывая свинец прямо в тело хозяина.
— Смыслы, смыслы… — я махнул рукой. — Заладили одно и тоже! Вся возня в галактике — ради идей…
— Он издевается? — спросила Милана. — Не скафандр, а трико какое-то! И где эти… — она пошевелила пальцами, — баллоны! С воздухом?
— Это хороший плащ, — кивнул Продавец. — Но он не мой, он ваш. Рад вас видеть.