– Ты настоящая маркиза, – прочавкал маг, разгрызая кабанью кость. – Прекраснейшая имеет полное право даровать любые каабарские титулы. Ты уже три месяца как аристократка. Не урожденная, конечно…
– Умер… – выплюнул сгусток крови Креол. – Наконец-то… Паладин, отсеки ему голову для профилактики…
– Коцебу не сможет взлететь в воздух недели две, – мрачно подытожил Креол, выбравшись из подвала. – Диск восстановится сам, постепенно…
Магический огонь уничтожил только то, что ему приказали, – ни одежда Креола, ни наплечная сумка с инструментами не пострадали. И, разумеется, не пострадал он сам.
– Не твое дело, – не пожелал представляться Доммаз. – Дядя, говоришь? И что ты от меня хочешь?
– Дочку мою… ягодку… – разрыдалась какая-то тетка.